Деревня Мята

Мята. Деревня Мята!
Трава  по садам не помята.
Не слышно гитар бренчания,
Всплеск поцелуев отчаянных.
Не видно в ней глаз светлых.
Лишь ставни скрипят от ветра.
Старики говорят с укором:
«Смерть детей – это страшное горе!»
Не слышно гуляний и свадеб.
Лица их, как замытая скатерть,
Шали на женщинах  черные.
Небо – хмурое,словно хворое.
Вчера хоронили Круглова
Егора. Сосем молодого.
Неделю назад – Герасима,
А до этого – АдреяАпраксина,
А до этого – Любу  Байкову,
А рядом с ней – Веру Панову,
Чуть раньше Надежду Умову –
Красивицу и большую умницу.…
Мята, деревня  Мята,
Не поругана ты, не заклята?
Газ по трубам бежал по  деревне,
Лес рубили в окрестностях древний.
Только все это нынче в прошлом,
Как в анекдоте  пошлом.
Ту деревню в столице забыли.
Под бульдозер дома пустили.
Капитал, называемый  частным,
К тем делам очень даже причастный.
И живут в том селе у реки
Лишь старухи да старики.
Потому-то за Мятой могилы
Очень свежие молодыми.
А с надгробий  на нас с укором
Смотрят те, кто проснется нескоро