Входящих нет, а выходящих тьма,
Не самых худших в этом мире.
Одним за мысль грозит тюрьма,
Другим топтание на лире.
Ужасен повседневный шмон
В твоей душе, твоём кармане.
Из зарешеченных окон
Так хочется послать их к маме.
Всю эту шоблу мэрских лиц,
Звенящих слямзеной монетой,
Но вновь они нас ставят ниц,
Давят неподъёмной сметой.
Притворяются вельможей
Возле значимых персон,
Со своей суконной рожей
Не один стащив мильон.
Но когда же их с валютой
Втянет жирная земля,
Все довольные минутой,
Скажут громко: "Сдохла тля"!
Входящих нет...
© Copyright: Яков Зильберг, 2019
Свидетельство о публикации №119080500886
Свидетельство о публикации №119080500886
Рецензии