Всего один из многих

Сон прогоняя, день закрякал уткой
и хрипло кукарекнул, как петух,
потягиваясь, выглянул из будки,
ворвался на веранду стайкой мух,
промазал, звонко хлопнув мухобойкой,
будильником проспавшим залился,
и, ойкая, заправив наспех койку,
почистив зубы, в общем, начался.

От суеты переходя к кипению,
словно овсянки булькающий вар,
он с самого утра, под настроение,
пыхтел, как недовольный самовар.
Уже не молод, но ещё не стар,
он был всего лишь четвергом недели,
скорее, однодневкой мотыльком,
летящим и не ведающим цели,
отдавшимся свободе целиком.

День соткан был из пёстрых ароматов:
укропа, огурцов и лебеды,
ботвы перезревающих томатов,
и туалетной утренней воды.
Немного суетлив, слегка вальяжен,
он был одним от нажитого стажа,
рассчитанного точно, до и от.

Таких, как он, не вспоминают даже,
как полутень обширного пейзажа,
как съеденный на завтрак антрекот.
День был одним из массы эпизодов,
что ласточкой летят из-под пера,
и, картой битой выпав из колоды,
он становился прожитым вчера...