Бросать в беде - обыденный обычай

Закат лучи устало в небо мечет,
Внизу под ними нежатся поля.
А в облаках ведёт охоту кречет,
От стаи отбивая журавля.

Крылами воздух вязкий рассекая,
Усталый слёток помощи просил.
Но доля ему выпала лихая,
И крик его лишал последних сил.

Был зов его для стаи – словно порча –
Как скользкая петля под кадыком.
И своего собрата бросив молча,
Летели птицы вслед за вожаком.

Бросать в беде – обыденный обычай,
Вошедший в жизнь, как прочно вбитый клин.
И вот бедняга, жалобно курлыча,
Остался сам над пропастью равнин.

От солнца залетая, а не против,
Коварный кречет сделал узкий круг.
И предвкушая вкус крови и плоти,
Издал гортанный, заржавелый звук.

Забились нервно, скомканные крылья,
В короткой схватке, длившейся лишь миг.
До боли жаль мне тех, кто от бессилья,
Теряет жизнь, отбившись от своих.

В подлунном мире есть свои законы,
Но кто, скажите, выдумал такой:
Как только издаёшь ты крик и стоны –
Так в тот же час расправятся с тобой ?




   В основу стихотворения положена невесёлая сцена охоты кречета
на журавля, увиденная когда-то мною в небе Северного Кавказа.