танцуй!

Мы пили и танцевали. Минус десять лет. С плеч упали годы, где я-не-я. В сухом остатке только женщина-девочка; любит музыку и состоит из миллиарда неспокойных клеток. Молекул и атомов, слов и нот.
Скрипичный ключ. И знак вопроса.

Жизнь движется по спирали. Хорошо, что вперёд и вверх. Винтом на дно конечно тоже случается. Улетишь и не заметишь, как. Подняться сможешь. И вернуться. Фатален лишь конечный исход. Но до него ж, как до луны. Ещё так долго. {Ма-ма} Долго.

Странно вдруг найти себя на давно уж перевёрнутых страницах. Я здесь. Бокал из белого пластика, бордовая жижа красит язык в фиолет. И мне снова 25. А тебе 26. Мы вдвоём. Мотаем в стороны волосы; руки, как ветви, а ноги, как ноги. Твой танец под Губина, а мой под Агутина. И вместе, конечно, про Яхту и парус. И сто разных недопетых песен, безжалостно оборванных не посредине даже, а где-то на первых аккордах.

Танцуй, подруга.
Давай вспомним о тех, кто смотрел, обнимал, убегал, догонял, таял с рассветом, был недоступен и слишком навязчив. Про кофе в Уолл-стрите, про первое солнце на крыше, про эхо стучащих о плитку утренних каблуков. Про тысячу фоток на сайте со ста вечеринок, где только на паре ты - это ты.

И вроде, уж не по статусу. И не по возрасту. И не по всякому-разному. Но этот нырок в прошлое неожиданно окажется таким ресурсным, что вылетишь оттуда, как ракета. С полным баком эмоций. Жги свое топливо, подруга. Танцуй!