Остались еще Поэты

                *   *   *
Может, обувь моя износилась, а может, ноги,
На распутье стою, размышляя, куда идти.
Усмехаются в высях над нами седые боги,
Точно зная, что нас ожидает в конце пути.

Дело даже не в том, что с фантазией нынче туго, 
Нас любили нещадно, а мы разлюбили давно.   
И теряя себя, мы тотчас теряем друг друга
Хоть пытаемся всуе постичь, что нам не дано.

Так зачем на костёр восходили и шли на плаху?
Неужели за право червей ковырять навоз?!
Но бездарные срама неймут, умерев со страху,
Выстилая дороги богам лепестками роз.

Слышу в спину: «Философ сыскался на ровном месте!
Одуванчики в поле сажай, копай огород…»
Невдомек им понятия долга, ума и чести,
И к чертям на поклон нечестивый идёт народ.

Как ни странно, а в мире остались еще Поэты,
Хоть и больно, идут по камням, режа ноги в кровь,
Провожая закаты эпох, дарят нам рассветы,
Созидают иные миры и сеют любовь.