Моё искусство

Шедевры рождаются странно,
На чеке в кафе и стенах подъездов.
В глазах, что чужими до боли желанны
И в перекрёстке у съездов.

В темноте, шумной ночи и раннем утре,
В бесконечных знаках и запятых,
Рождается то, что считается мудрым
И когда-то научит ещё других.

В радостном крике и в бою насмерть,
В цветах, ресницах, чужих стихах,
В огне костра, что долго не гаснет
И там где ведает только страх.

Искусство скитается, ищет надежду
В предметах, людях и чувствах,
Прячется часто в другую одежду,
Лишь бы не видеть как всё вокруг пусто.

Оно ищет воздух и задыхается,
Оставляет свои следы,
Очень сильно прожить старается
И очень сильно любит цветы.

Цепляется каждым мигом,
Поселяясь внутри людей
И для каждого разным ликом,
Остаётся в кругу идей.

Шедевры не приходят по желанию,
Они спонтанны, словно блики, искры...
Они подобны светлому сиянию
и потому, наверное, так близко.

Шедевры не рождаются в порядке,
Искусство не живёт в пустых глазах,
От этого всё в мире так не гладко,
От этого мы все живём в мечтах...

Но это нас и манит жить на этом свете,
Ведёт уверенно куда-то далеко,

— Так будь моим искусством, пусть как дети...
Так будь моим шедевром высоко.