***
И брошен был поэт один в звенящей стуже,
Окаменело сердце раз так в сто.
И кем-то целыми годами был простужен,
И умирал писав стихи под стареньким мостом.
Он думал, как же жизнь его карала,
Только за что, понять, увы, не смог.
За что любимую судьба украла,
От злобы, ненависти изнемог.
Под алыми закатами стоявший,
Всмотревшись вдаль, писатель вмиг упал.
Ах, до чего же был уставший,
И стих любовный вместе с ним пропал.
Если бы не мучали вы любимых,
И не бросали громких слов своих за зря.
Тогда бы все внутри мы были живы,
И не была такой печальною заря.
© Copyright: Валентина Каширская, 2019
Свидетельство о публикации №119080409019
Свидетельство о публикации №119080409019
Рецензии