Я,лист в книгу вложу,
Пусть,зимует он у меня.
Найду в нём, чёрточку схожу,
И тоска, прочь уйдёт не раня.
А весной,его положу под куст,
Пусть, вдохнёт младость свою.
Может, отойдёт его хруст,
И я,его жизнь сдвою.
Пусть, пушинкой взлетит к млади,
И прильнёт крепко,к клейкому листу.
Распрямиться он,может до глади,
И подумает,я вновь росту.
Пусть не сбыточны,эти мечтанья,
Но они,у листвы как у нас.
По жизни! Всё такие же метанья,
Почти одинаков! И жизненный транс!
Уйдёт не раня
© Copyright: Самородок, 2019
Свидетельство о публикации №119080404888
Свидетельство о публикации №119080404888
Рецензии
