Той, что зовёт себя Зосей

самолёт ложится на крыло,
прорезает облачный рельеф,
уже виден город под крылом,
мы к нему ныряем как во сне...

а ты спишь, дитя моё, не видишь,
как дугой Новосибирский мост
прочертился, узнаются крыши,
вот в иллюминаторе весь Томск.

всё такое близкое, родное:
мыс зелёный — Лагерный ваш сад,
город (точно!) «словно на ладони»,
даже башни новые стоят

за твоим лицеем с синей крышей,
окружённый лесом акадЕм,
а Зелёных горок башни выше,
только триколор не разглядел...

так же бы увидеть близко годы
счастья снова узенький район:
как ты в этом городе взрослеешь,
как в Буланжери втроём идём,

как я за тобой не поспеваю
в коридорах зоны игровой,
а потом за стол несу, сажаю,
стульчик детский - значит, боковой...

и глядят на небо чудо-глазки,
вот туда, где мы с тобой летим,
и читать я снова буду сказки,
а сейчас... давай ещё, поспи...

знаю, как не хочешь просыпаться,
самолёт уже наш повернул,
вот он начинает приземляться
(я тебя тихонько пристегнул).


4 августа 2019