музыка связывает покрепче многих веревок

музыка связывает покрепче многих верёвок. Морскими узлами нот.

Мы слоняемся вдоль стен, обёрнутые в полотенца, словно в турецком отеле. Нам жарко. А за окном снега по колено. Замело наш городишко. Кто-то хочет, чтоб его не было. Прячет чумазого под толстой периной пуховой. Кроет белой пятерней.
 
У нас бутылка с длинной шеей и аккуратным зелёным ротиком. Целуемся по очереди с ней. Друг с другом. С ней.
Мы в межвременье. Упали во вчерашнем дне в нору кроличью, вторые сутки тянутся, и сложно понять, а была ли ночь. И только губы опухшие красные и саднящий, тертый щетиной подбородок кричат из зеркала: «Была!». 

Сидишь у компьютера. Ищешь Шинед. Ищешь Коллинза. Howie Day. Kings Of Leon. Немножко Роллингов и Колдплей.

Все разговоры - лишние. Любые движения - нежные. Шаги - тихие. Мысли - быстрые. Тело - монитор.
Закрываю глаза, плыву вместе с голосами этими, с песнями. Проживаю каждое слово внутренне. Каждую ноту помещаю в себя, так, что бы всей кожей ощущать музыкальную вибрацию. Заходит в меня. Задержится. И наружу. А внутри - горячий след. Обожженный.
И вот, зарубцевалась там в квадратных сантиметрах сотня раненых словами и нотами участков сердца. Навсегда со мной теперь этот музыкальный ожог.

Танцую. Щекочет босые ступни прикроватный коврик. Полотенце лишнее. Падает. Я падаю. Падаю. Падаю в молчаливые белые простыни. Обнимают меня нежнее нежного.
Растворяюсь в них. В дне сегодняшнем. В музыке.

в тебе