Идёт медленно время, тянет с собой печаль.
Легчает трудное бремя, стынет в теле печать.
Как хотел бы сквозь время, не спотыкаясь, бежать,
Но тянет меня всё ниже, где только крах и лишь страсть.
Облака сложены кремнием, сеет семя под ними власть,
Где нет у сердца и мнения, где слабому суждено пасть,
Где безумие следует варварству, где каждый рвёт часть.
Часть семени властного, что поможет бессмертно восстать.
Несчастливый жнец
© Copyright: Никита Грин, 2019
Свидетельство о публикации №119080304618
Свидетельство о публикации №119080304618
Рецензии