Закрыты двери...
Немота упрямо сомкнутого рта
мучительную бессловесность сомнений не уравновесит.
В ней памятью иных миров, не облекаясь в плоть из слов,
сквозь ткань живую прорастает несбывшихся видений стая.
Рвут тесноту привычных дел ростки несмелые идей,
но крыльев нет, и кокон свят. В нём время, свой творя обряд,
раскраивает боль ночную, мне раны на плечах врачуя,
где намечает крыльев след пульсирующей крови цвет.
Свидетельство о публикации №119080303944
Осенняя Тетрадь Луговская 18.11.2020 12:51 Заявить о нарушении