Разгулялся дождь по старым лужам,
Пузырится, хлопает с разлёта.
Гость, который, никому не нужен,
Вниз стремится с птичьего полёта.
Вот и путник запоздалый, пеший,
(Далеко до милого порога.)
Он озябший, воздух сильно свежий.
В дождь, как никогда, длинна дорога.
Ноги босы, взгляд совсем поникший,
Руки по бокам висят, как плети.
Совершенно мокрый и притихший,
Он один на этом белом свете.
Рвётся, мечется в груди сердечко,
Неспокойно там ему и тесно.
Где же дом родимый, где же печка?
Где головушке найдётся место?
Дождь летит стрелой ему под ноги.
Резко бьёт, наотмашь, по лицу.
Не видать конца пути - дороге,
Ох, и тяжко всё же молодц`у...
©Эмма Карлайл
Автор картины: Глеб Голубецкий
Путь
© Copyright: Бабошкина Ольга, 2019
Свидетельство о публикации №119080303800
Свидетельство о публикации №119080303800
Рецензии