не подаренная книга

Ты книгу свою дал мне почитать.
Она пропахла сигаретным дымом.
Духами женщин.Страницы не легко листать,-
И кто из них тебе,на самом деле,милы?

Книга затертая.Познала много рук.
А в ней стихи простые - про любовь.
Это,как память,от случавшихся разлук?
Или надежда,- ещё влюбишься сам вновь?

Чего же мне,так посчастливилось,её
В руках держать,- стихи твои читать?
Хоть ими скрасила своё я Бытиё!
Но книгу,все ж хочу тебе отдать.

Вот как-то странно,- на обложке псевдоним.
А ты совсем и не похож ведь на Поэта.
Наверное,комфортней,- как один?
Только тогда о любви пишется,при этом?

Все твои ласки случались без любви?
Лишь "загорался" не долгими ночами,-
Когда читал,о ней,свои стихи!
И все,как я,с восходом солнца,провожали?

Откуда в стихах чувства? - Не пойму.
На вид,до женщин,- ты какой-то безразличный.
И никогда не говоришь:"люблю"?
Наверно,лишь писать о том,привычный.

Страницы в сотый раз перелистаю.
Себе в блокнот,почти что всё,перепишу.
Да,как никто,тебя я понимаю.
И так сама сказать:"люблю"- хочу!