* * *
Здесь на берёзе чернеет целебная чага,
красных во мху сыроежек таится ватага,
ёжик бежит по ежиным делам непростым.
То-то и хочется крикнуть в сосновую стынь:
— Эге-ге-гей! Человек! Или зверь! Или птица!
Только какая-то тень за кустом колготится,
хлопает тента брезент на промозглом ветру.
Разве отсюда, допустим, за море — в Перу —
можно бежать,
если строгая финская радует осень?
Вот и пишу я в блокноте: «Уже сорок восемь.
Жил я балбесом и, верно, умру как балбес».
Что же добавить?.. Проглянуло солнце с небес,
белка махнула с вершины на нижнюю ветку.
Медную я на ладони подбросил монетку:
«Белое облако, белая птица, вода
на перекате речная и нежная тяжесть плода.
Будет ли счастье? Конечно же, будет, о да!»
Здесь на берёзе чернеет целебная чага...
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2019
Свидетельство о публикации №119080200595
Свидетельство о публикации №119080200595
Рецензии