Как-то мы живем двояко.
Чтоб сказать, что — хорошо,
Больше и честнее, — всяко,
Хоть иной и не прошу
Жизни в Бога, понимая:
Не бывает, не должно
По-иному, — не алкая.
Жизнь сама станет ложной,
Потому как, без желаний
Личности разумной нет.
Но, и суя мешок к манной,
Диво-сказке на сто лет,
Все и сразу: мешок полный;
Пусть не сто, — на пятьдесят,
Да себе, себе, бездонный.
Правит жизнью сонм бесят.
Сказка нередко такая
Переносится с мешка,
Без былых взахлеб желаний,
Вместо од, в строки стишка
Зековских уединений.
Как смешон все ж узник сей,
Мерзок, жалок, мешков тени
В снах. И табачка кисет.
Табачка кисет
© Copyright: Борис Коба, 2019
Свидетельство о публикации №119080205868
Свидетельство о публикации №119080205868
Рецензии
