Однажды...

Однажды ребёнок, которому восемь,
Решил написать стишок.
Про жаркое лето, про яркую осень.
Про то, как ему хорошо.

Про синее небо. Про жёлтое солнце.
Про ёжика в тёмном лесу.
Про то как любимая мама смеётся
И рыжую гладит лису.

Однажды ребёнок, которому десять,
Решил написать стишок.
Про то, как не любят его в школе дети.
В которую он не пошёл.

Про то, как рисунки понравились маме.
И часто он стал рисовать.
Про то, что сюжеты рождаются сами
И нужно их все записать.

Однажды двенадцатилетний подросток.
Рассказ написать решил.
Про то, как живётся на свете не просто
Когда у людей нет души.

Про то, что никто не поймёт его фразы.
Ответив плохими словами.
И так надоело от мамы приказы
Выслушивать целыми днями.

Подросток, которому скоро тринадцать.
Вдруг книгу решил написать
Про то, что нельзя в этой жизни сдаваться.
И падая нужно вставать.

Подростку пятнадцать. И он много пишет.
Рисует до боли в руках.
Читает стихи, пока люди не слышат.
И мысль выражает в словах.

Его кто-то знает, а кто не знает.
А кто-то был раньше знаком.
Есть те, кто возможно его понимает.
И даже согласны тайком.

Подросток растёт, а поэмы по свету
Как листья с деревьев летят.
И многие люди огромной планеты.
Купить его сборник хотят.

Так много людей те стихи прочитали.
Рассказы и книги прочли.
Кого-то они утешали в печали.
И даже чуть-чуть помогли.

Однажды мужчина, которому тридцать.
Решил написать роман.
О том, что ему с кем-то жить не годиться.
Любовь - это вечный обман.

Ему не нужны эти жалкие люди.
Они не умеют любить.
Он любит себя и не важно, что судят,
Что станет стихами он жить.

Мужчине за сорок. Сидит и скучает.
А кроме бумаг никого.
Не смогут они принести ему чаю.
Не смогут они ничего.

Старик одинокий в дождливую осень
Решил написать стишок.
О том, как был счастлив тогда, в свои восемь.
Как было ему хорошо...