Тот блеклый цвет листвы на склонах в ноябре,
Тоскливый цвет дождя, цвет осени глубокой –
Совсем не то, что цвет весны голубоокой
И первый цвет травы на мартовском дворе.
И запахом дубрав последней той поре,
Всей тленностью своей, всей скорбью одинокой –
Сравниться ли с жарой июльскою жестокой,
С той первой жертвою на года алтаре?
И звуками лесов не впору ей гордиться:
Покинула гнездо заботливая птица,
И в небесах затих хор выросших птенцов…
Лишь ветер ей поет акафист заунывный,
Ветвями шелестя в печали неизбывной, –
Но смолкнет ведь и он, устав в конце концов.
<2005>
Тот блеклый цвет листвы на склонах в ноябре
© Copyright: Михаил Новожилов-Красинский 3, 2019
Свидетельство о публикации №119080203536
Свидетельство о публикации №119080203536
Рецензии