Фрагмент 16. Биотелеграф

зпт зпт зпт
тчк зпт зпт

зпт тчк зпт
тчк тчк зпт

зпт зпт тчк
тчк зпт тчк

зпт тчк тчк
тчк тчк т..

_______________________

Удобное изобретение биотелеграф, всякому поэту полезно. Вставляешь в машинку белый лист памяти, и вот на тебе: целая жизнь. Сначала никак было не привыкнуть, у Буратино с техникой вообще не ладилось, но как-то сообразил, колёсики подтянул, рукой погладил как кошку, ну и нормально, работает, тихий голос Музы почти не заглушает. Даже приятно, треск такой сверчковый, словно на лугу в июле тихим вечером, солнце уже опускается, жара спала, а ты вроде за водой на речку пошёл, да задумался маленько, бывает. Речка-то неказистая, да не в этом дело, родное это всё, словно с тобой вместе родилось, ну и умрёт с тобой вместе. Вот и слушаешь тишину эту с кузнечиками, да и не слушаешь даже, а есть она вся в бадейке сердечной, плещется, журчит тихонечко, сама в ковшик вечера переливается. Эх, сказал бы что-то самое-самое, да зачем: вот оно здесь, смотри только, не ленись.

_____________________

Насчёт поэзии тоже, и что её все хвалят, няньчатся с ней, впрочем пусть себе няньчатся, потому как младенец он и есть младенец. Эти все белые страницы с чёрными буквами -- застывшие, жёсткие -- неужели это поэзия! Поэзия расти должна, меняться. А то написал какой-нибудь гений стишок, и что! -- неужели это камень, булыжник, что измениться не может! Глупо это, не то! Неужели это "я помню чудное мгновение" так и застыло в гробу книги, только и может что со страницей вместе переворачиваться. Нет, мы иначе сделаем! Люди мы или нет, есть в нас настоящая жизнь, что ключом бьёт и на месте не стоит, или как. Неужели не можем мы так стихотворение прочесть, что оно изменится, станет ещё красивее, расцветёт из пушкинского бутона. Вот такая поэзия мне по сердцу! Ничто не статично, стихи расцветают от чтения, распускаются цветы любви и понимания, всё живое, неужели не так. Историки-фантазёры про какую-то Атлантиду толкуют, что будто спит она где-то в толщах океана. Какая Атлантида! Это поэзия спит. Так отчего же не подняться ей со дна морского, показать всем настоящую реальность, чудо жизни, мгновение родное, через край переливающееся... О чём это я думал, о странностях каких-то, ладно, пора и воду принести, а то так весь вечер на лугу и просидишь.