Три минуты

Гул самолёта в облаках давно растаял…
В который раз ты говоришь мне: «Улетаю…»,
в который раз ты за порог, а я – с полётов,
и мы в плену обратного отсчёта,

когда до точки «невозврата» три минуты,
и я взрываюсь, посылая быт уютный
куда подальше… Без тебя мне одиноко.
Но слов не оставляют для упрёка

твой жаркий поцелуй и запах тела,
и я уже не знаю, что мне делать:
бурлить, кипеть, метаться, негодуя,
иль замереть в объятьях поцелуя.

Но время мчит вперёд рекой могучей,
ты стюардесса, я пилот. Тяжёлый случай…
Как долго это «счастье» будет длиться
не знаю, но пора бы «приземлиться»,

детей рожать, борщи варить и… баста.
Мечтать не вредно, хоть мечтал я часто.
И как тут испытать «блаженство рая»,
когда ты говоришь: «Я улетаю».

Но вдруг драматургию эпизода
исправила… нелётная погода.
Тебе звонят и говорят: «Иркутск закрыли».
Всё! За спиной у нас взмывают крылья.

И три часа – уже не три минуты,
и время уплотняется, как будто,
и значит всё за нас судьба решила,
на «до» и «после» счастье поделила…

Потом пьём чай… с луной наполовину,
а звёзды, словно жирные маслины,
мерцают в поднебесье тусклым светом.
Как мало надо человеку в мире этом.

Ну вот и всё, до встречи над Курганом,
а может Лиссабоном, иль Миланом…
Но лучше в нашей маленькой квартире,
и чтоб не три минуты, а четыре.