Не пытай, что я унылый,
В день сей, летне-мировой,
Но в нём нет того, что было,
А что будет - не с тобой.
Оттого унылость в думах,
Оттого и в сердце грусть
И возник в любви, как тумор,
Той разлуки тяжкий груз.
И грустнеет вся округа,
Словно мокнет под дождём,
А живём мы друг без друга,
Как и вовсе не живём.
И в душе моей мембрана -
То ли ноет, то ль поёт? -
А на ней былая рана
Всё никак не заживёт.
Нет дождя, но гром-приблуда
Грянул в небе, голубом:
То ли он, бог весть, откуда,
То ли то твой личный гром?
24. 05. 19. Карлсруэ
Приблудный гром
© Copyright: Фридрих Миллер, 2019
Свидетельство о публикации №119080108231
Свидетельство о публикации №119080108231
Рецензии