Лавка писателей. Невский, 66

В этом городе часто дождь, ну и что ж.
Небо тихою сыростью вниз опустилось,
Отразилось в асфальтовом зеркале луж
И увидев себя поутру прослезилось.

Шорох шин, череда бесконечности лиц,
Разноцветное море зонтов, за стеклом.
Это там, на ветру, а вокруг меня тишь,
Полки с книгами, кофе и столик в углу.

Растворяется город в следах дождевых.
Кони вздыбились, Аничков, Невский спешит,
Стены, в прорезях окон, домов вековых.
Жизнь людская проносится мимо, бурлит.

Рядом авторы прошлых, ушедших времён,
В суматохе забытых за давностью лет.
Кто в кого, почему был со страстью влюблён.
Все прошло, и любви той теперь уже нет.

Прожиты годы, неспешно сложились века.
Встали на смену иные кумиры.
Меньше не стало страстей, чем тогда,
Не изменились страданий причины.

Страсть и страданье всегда будут рядом,
Как не бывает без страсти  любви.
Скажете вы, что любить можно взглядом.
Пусть, каждый сам выбирает пути.