Среда. Безработный

 
Сухую ветку уронила слива
в жару такую это не сюрприз.
 И вот скользит, крича листвою, вниз
осколок жизни, пролетает мимо
ствола, как будто в медленном кино.   
Весной я этой веткой любовался.
И вот она уткнулась жёстко в дно
среды, где кот к сороке подбирался,
но та, услышав шум упавшей ветки,
вспорхнула, не доставшись малолетке
когтистому. Так смерть продлила годы.
Закономерность случая – природы
стратегия. Сорока на кота
гнёт трёхэтажным, тот концом хвоста
подёргивает, жмурится с досады,
готовясь тайно новой эскападой
урок крикливой птице преподать.
И в тень ложится свою жертву ждать.
Я пнул мыском ботиночным осоку  -
невинное растение, узнав,
что был уволен и бреду без толку
вновь безработным. Случай, твой оскал
меня достал. Жизнь с чистого листа
в который раз. Проклятая тоска
спешит обнять, ну как тут увернёшься,
мой славный Бог, ты надо мной смеёшься
или придумал лучший из миров
для своего ловца красивых слов? 
 31.7.19 9:31