Триптих
Ты слеп перед смертью,
Но чувствуешь запах
Прошедших столетий
(С востока на запад),
Вдаваясь в неслышный
И медленный шепот.
Он капает с крыши,
Он льётся за ворот:
«Я запах багровой
Свернувшейся крови.
Я запах халупы
И синего трупа.
Я запах стального
Ножа из столовой.
Я запах тротила
Из старого фильма.
Я запах купюры,
Науки, культуры,
Политики, спорта
И крупного пота».
Мочалка и мыло
Тебе не помогут.
Что было — то было,
Никто не замолвит;
Никто не сумеет
Вступиться за мертвых,
Никто не умнее
Предсмертного рева.
Смерть
© Copyright: Иван Меркурьев, 2019
Свидетельство о публикации №119073109783
Свидетельство о публикации №119073109783
Рецензии
