На смерть не поэта

Скрывает что то память лет,
Не вспомнить...
Очень вероятно,
Что это был не гром побед,
И не парадный строй приятный.
Не боль заноз, не кровь потерь,
И не мотив у старой песни...
Но кто-то лезет в мою дверь,
Его мотив мне неизвестен.

Но кто б ты ни был - заходи,
Раз вспомнил - значит ты мне нужен.
А что не помню, как зовут -
Так это память неуклюжа.
Она уже немолода,
Склероз - не повод для болезни.
Но всё же, как тебя зовут,
Никак не вспомню, хоть ты тресни.

Пришёл один, за ним другой,
Сидим. Невзрачное кадило,
Мне проливает дым густой,
Я вспоминаю то, что было.
Как юность вешняя цвела,
Как пили,
Пели.
Спозаранку,
Вся голова моя была,
Как будто мозгом наизнанку.

P.S.
Но вот звонят -
Ушёл Андрей,
Он шило мог глотать так лихо.
Из хватки этих челюстей,
Никак не смог найти он выход.
Как ослик, за морковкой шёл,
В надежде к счастью дотянуться.
Но счастья так и не нашёл,
Успев до времени загнуться.

Казалось, жизнь твоя была,
Как праздник,
Только неумело,
Смахну слезу я по тебе ,
Твоё здесь место опустело.
Ушёл ещё один герой,
Ушёл так тихо,
По английски.
Ушёл с душою молодой,
По будничному,
По российски...