Как хороши твои шатры, страна моя.
Как не похожи языки твоих народов.
Среди толпы в улыбках лиц теряюсь я,
И растворяюсь, и мелею год от года.
Да, ухожу в пески, но тысячью ключей
Вновь просочусь, питая тысячи событий.
Усталый путник скажет: "Ключ нашёл, ничей".
И, мной напившись, совершит мильон открытий.
А мой исток – он там, теряется в веках,
А мой поток, слагаясь в стих, несёт вам слово.
Ты им напьёшься и взлетишь, а в облаках...
Оно не ново. Что под солнцем нашим ново?
И эти капли слов, что движутся строкой,
И эти строки, что поются и бинтами
На раны душ ложатся сами и покой,
Творят покой и, Боже мой, навечно с вами.
Как хороши твои шатры, страна моя.
Как много слов несут покой твоим народам.
А те пески, где растворимся мы, друзья,
Они очистят от греха до блеска воды.
Навечно с вами
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2019
Свидетельство о публикации №119073101915
Свидетельство о публикации №119073101915
Рецензии