Сегодня ты в обиде на меня

Сегодня ты в обиде на меня ,
Но вида подавать упрямо не желаешь ,
Лишь на страницу иногда зайдя ,
Печаль тая, поэта вспоминаешь.

Мне снится луг, в который не войду ,
Не прикоснусь с тобой к его просторам ,
Где в этом девятнадцатом году
Закрыл рассвет в полёте чёрный ворон .

Прости. Прости. Такой я, хоть убей ,
Не ищущий в общении спасения .
Мне чужд разгул далёких соцсетей ,
Остался только омут сновидения .

Роман окончен. Можно по местам .
То здесь, то там стоят берёзки зябко ,
Повисли ветви бирюзовой тряпкой
И свиристели скрылись по кустам.

Ах, эти пьяницы среди приличных птиц ,
Что в окна бились в алкогольном свисте ,
Лежат, в умат, зарывшись тихо в листья ,
И видят сны из-под хмельных глазниц .

Иным не стану. Я себе иной
Отгрезился, и более не нужен .
Вот оттого и с чаркой в стельку дружен ,
Склонясь в дурмане тяжко головой .

Прости за то, что стал тебе чужой ,
За то, что ранил больно и бездушно .
Ведь жизнь тебе построить было нужно ,
А я в неё ворвался как чумной .

Сегодня ты... Вчера другая... Вы ,
Любя меня, меня не понимали .
Так ландыш пару обретёт едва ли ,
Всегда один среди густой травы ...

( 29.07.2019 )