Асфальтовые руки грязных улиц,
и воздух густо-серый, словно пыль,
и я средь жирный ног заморских куриц
войти пытаюсь в рыночную быль...
...Быль остаётся былью, я - собой,
а Родина...
Где Родина, кто знает?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.