Шевелится трава в приозерье –
Она желтая чахлая мгла.
Прошел год в псевдоморе,
Голодного, злого стиха.
Йод не скрепит в желудочках мозга,
Язвы с болью, прожжённых речей.
Валидол не излечит наросты,
Между клапанов речек кровей.
Клаваблуд априори без шанса
На малейший намек на удачу.
Все кривляются буковки клади,
Монитора изрыганых черт.
От души все уходит на счетчик,
Трачу сотый, пустой киловатт,
Словно пьяный, лихой мотогонщик,
Что не зреет дорожных лампад.
Плед, как кофе, не сплю я под ним,
За веревочку дергаю нимб,
Чтоб включился, ведь надо дойти,
Мне до кресла, чтоб вскоре уйти.
Я оставил все это, а им нету скуки,
Им не грустно, их там целый бак,
Что варятся в музе соках,
Стекающих по еле синим ногам.
И, будучи в цинке схоронен,
Я стану черной рудой.
Поставьте мне пару чернильниц,
С горящим пером, за упокой!
Так надо
© Copyright: Владислав Кияницин, 2019
Свидетельство о публикации №119073004569
Свидетельство о публикации №119073004569
Рецензии