Изнутри тепло мечтаний,
боль и холод лишь снаружи.
Поднимаясь утром ранним,
разогрею чаем стужу,
что глумится надо мною
и пытается под кожу
тонкой проскользнуть змеёю.
Но она не может. Что же
это за мученье —
совладать с больным рассудком!
За восторгом — огорченье,
боль сгущается в желудке
и не любит нелюдимых…
Но внутри тепло должно быть!
Почему же угли стынут?
Это ли — цена свободы?
Это ли — необходимо?
Стужа
© Copyright: Нина Волконская, 2019
Свидетельство о публикации №119073001672
Свидетельство о публикации №119073001672
Рецензии