Мёртвое небо

Мерцает красиво
мёртвое небо.
Был я счастливым,
или же не был?
Как мне понять?

Бури пустые душат,
мне бы скорей на сушу.
Вроде бы что-то искать
нужно,
но сам я потерян
и, кажется, даже простужен...
Бьётся немое «где я?»
в стену.
Кому-то я нужен,
или совсем бесполезен?
Мысли по полу лезут,
а я их гоню
от себя
подальше.
И про запас храню
этот спасительный яд,
пузырёк в кармане рубашки.

От мира воняет фальшью.
А это Мёртвое небо
так красиво мерцает
тусклым холодным светом
блестящих промозглых звёзд,
что каждый миг угасают,
будто кристаллики слёз.

И в моей голове порождают
тысячи облачных грёз.

Болит. Так бывает, знаешь.
Теряешь.
Себя и своих.
И судорожно забываешь
тот самый последний стих,
что громко кричал когда-то,
глотая солёную воду.
Кричал и, наверное, плакал.
И требовал кислороду,
и этой свободы желанной,
сердце пьянящей дурманом.

В жизни, пугающе странной,
чувства покрылись туманом.

А хотелось-то просто заботы немного
и ласковой нежной улыбки,
касания тёплой руки...
Чтоб не было так одиноко,
и мир не казался зыбким,
и близкие были близки.

Но, кажется, это конец,
и мне умереть суждено в тишине.
Прости меня, мама... отец,
но сердце моё стучать перестало,

а Мёртвое небо в ночной вышине
так красиво мерцало.