Не сходит с губ печаль.
Тоски прожорлив омут.
Сгорел надежд причал.
И камнем лодки тонут.
И бьются крылья в такт
стрельбе из пушек града.
Лишь ностальгии мак
даёт хоть чуть отраду.
Маяк оплавил ствол,
фитиль истлел у лужи.
Размыло штормом мол.
Быстрей бы с юга стужа
и льда большого штиль
вперёд на мили, мили...
Собрав лишь связки жил,
ушёл бы вдоль по штилю...
Им миграция
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2019
Свидетельство о публикации №119072906476
Свидетельство о публикации №119072906476
Рецензии
