Уходит мой июль,
вот-вот нагрянет осень,
дождинок веер пуль
на поле маки косит.
Я веку долг отдал,
он головою крутит,
во всех делах металл
и чьи-то грабли-руки.
Не за горами снег,
сугробы и завалы,
куда-то быстрый бег
от происков кидалы.
А что имею я
на фоне звонких льдинок –
осталась шерсть моя
и стоптанный ботинок.
В такой игре я – цель
над крестиком прицела,
кругом в болоте мель,
ворона рядом села.
Я с птицей говорю –
давай рванемся прямо,
чтоб рассмотреть зарю
в небесной панораме.
Нас не заметит век,
и пуля не догонит,
мы спрячемся в траве
на день, неделю, годы.
В степи держи, лови,
мы птицы, волки, ветер,
достойные любви
на этом белом свете.
Над крестиком прицела
© Copyright: Анатолий Садчиков, 2019
Свидетельство о публикации №119072904430
Свидетельство о публикации №119072904430
Рецензии