Седой и тощий, словно пёс,
Он повстречался мне у сквера:
В руке кошёлку с чем-то нёс,
В башке – в преображение веру,
Писатель ведь… В последний раз
Он сотворил роман о стерхах,
О президенте и сейчас
Творил подобное о Меркель.
- Зачем всё это? – я спросил.
И он ответил, хитро щурясь,
Что жил всегда по мере сил
И силы те не тратил всуе!
- Не зря же я о нём писал?
Пускай писателям поможет,
Пускай направит денег вал
Тому, кто лезет вон из кожи!
Не зря же я его хвалил? –
И пошагал, тряся рукою,
В трясение вкладывая пыл
Горячий, как душа весною.
Ненужная встреча...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2019
Свидетельство о публикации №119072904167
Свидетельство о публикации №119072904167
Рецензии
