Его фрегат идёт ко дну,
на рифах потерпев крушенье,
смотрели юнги на луну,
та, что запомнится последним.
И не щекочет ветер лица,
вода прохладой в себе топит,
и слез прощальных вереницы,
в сундуках подводных копит.
Размен на сотню за ящик рома,
хоть погуляли на последок,
и кто то вспомнит о них дома,
и сделают гранитный слепок.
В океанах, морях, реках,
вода точит древесину,
и кости точит человеку,
которому дул ветер в спину.
И слой ила, как могила,
и мачта выглядит как крест,
и родина о нем забыла,
лишь у рыб есть интерес.
Ил
© Copyright: Ден Богатов, 2019
Свидетельство о публикации №119072903931
Свидетельство о публикации №119072903931
Рецензии