Жил человек, писал, любил,
Дрался, верил, шел до конца.
Он был таким, каким он был.
И под забралом не прятал лица.
Он выполнил то, зачем приходил.
И мне оставил стихи и печаль,
Чтобы я тоже писал и любил,
Чтобы теперь я за все отвечал.
А мне его не хватает теперь.
И мне без него так трудно дышать.
И я закричал бы, как раненый зверь.
Но кто-то же должен долги отдавать.
И я пытаюсь, бьюсь о гранит.
И ночью читаю его стихи.
И просыпаюсь, когда сердце болит.
И замолить стараюсь грехи.
И знаю - однажды придет мой час,
Но кто-то подхватит знамя из рук.
Поднимет прощальную стопку за нас
И дальше пойдет надежный друг.
ПОЭТ
© Copyright: Валерий Дукельский, 2019
Свидетельство о публикации №119072800927
Свидетельство о публикации №119072800927
Рецензии
В этом стихотворении поражает мощность. Слышу в нем ноты марша... Рифма хороша, не говоря уже о содержании. Творите!
Ната Смирнова 10.08.2019 18:03 • Заявить о нарушении
Ната Смирнова 10.08.2019 18:03 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.