Из мишуры восторженной этой, пёстрой,
Глупой, цветной, прорастёт моё оперенье.
Сквозь пелену дождя проступает остров.
Боги воды не берут ни даров, ни пленных.
Боги ветров качают пустую лодку,
Будто в ней кто-то спит... И бессвязный шёпот
Волн и песка дрожит, клавесинно-ломкий...
Чарам их колыбельным - ни дна, ни счёта.
Что же до нас - мы духи пустынных пляжей.
Солнце встаёт из мхов, а садится в соли.
Я принесу на берег кофейный столик,
Лёгкие кресла, чайник в веснушках сажи.
Краешка рта прохладой едва касаясь,
Сумрак тебя целует, а я не смею...
Сквозь перламутр его проступает парус;
Близок восход луны и фрегата с нею.
***
© Copyright: Орка Киото, 2019
Свидетельство о публикации №119072808299
Свидетельство о публикации №119072808299
Рецензии