Снег и песок есть слова,
кругом идет голова
в праздной, субботней лени.
Как берут из стога жменю?
Стен смутная слабая тень.
В тихих сумерках запахи сен.
Свешу руку
и ее достану.
И мельком,
то не вред,
и тем более
не к спеху,
как письмом –
слог газет,
утренних и самых первых,
слов насыплю: «Милый, я твоя».
Это просто, не волшебство,
не талисман.
Это то, о чем птицы поют
из дальних стран,
психея,
яблони цвет румян,
лошади без стремян,
с вечера и до утра.
Извилиста и непряма
дорога к сену,
прости любовь
нечайному женьшеню.
Нам
сказала о том плотва,
энергия ветрова.
Мания неизменна.
Дальше идет робея.
А потом, много лет
жить пока не осмелеет,
в горле ком, силы нет,
но когда во что-то верил,
то шел и нес себя кулям.
Если пуст –
тяжело и слепит туман.
А если наполнен,
шма, Христиан,
славна и дика,
полноводна река,
как дорога в Ватикан.
Нечайный женьшень
© Copyright: Анна Иделевич, 2019
Свидетельство о публикации №119072800794
Свидетельство о публикации №119072800794
Рецензии