Листва деревьев в августе стареет.
Она уже не шепчет, а шуршит.
И ждёт, когда плоды совсем созреют,
Ну, а она на землю опадёт.
И как то птицы разом замолчали.
Лишь по утру доносится сквозь сон,
Как объявляют где то на вокзале,
Что прицепной - семнадцатый вагон.
Есть в августе какая то усталость,
Какой то неизбывнейший исход.
А, может, это в памяти осталось:
Ведь в старину заканчивал он год.
Август
© Copyright: Игорь Пискунов 2, 2019
Свидетельство о публикации №119072807459
Свидетельство о публикации №119072807459
Рецензии