До чего же все ссучились люди,
Стали лживыми жалкими тварями.
Ты им лыбу свою преподносишь на блюде,
Они молча жрут ее харями.
И блюют все помоями мусора,
Ведь течет он у них изо рта.
Все находятся в зоне из ступора,
В стотоянии вечного сна.
Им давно уже все фиолетово,
В одурении сонном комфортно.
Только я не из этого племени,
Наблюдать мне за этим всем больно.
Не понять мне сей общества странного,
Я здесь птица другого полета.
Улететь бы мне в дальние страны,
Чтоб не видеть людского помёта.
Добрые люди
© Copyright: Александр Бурда, 2019
Свидетельство о публикации №119072805698
Свидетельство о публикации №119072805698
Рецензии