Монолог пьяного поэта

Я вчера ещё
           не был пьяным…
Буйным тоже
          вчера я не был.
Я лежал
        на лесной поляне, -
мне хотелось
         подняться в небо.

На поляне
         валялись склянки
и остатки
          шашлычных оргий,
и от кильки
           пустые банки… -
В высь направил я
          взгляд свой долгий.

Там клубились 
           дымы покрышек,
там чадили 
           заводов трубы,
и ватаги
        дрянных мальчишек 
сигареты совали
                в зубы,

проходя по поляне
                в плавках,
обходя мужика
                на травке,
спотыкаясь на ржавых
                банках, -
отдыхая от вечной
                давки…

Давки улиц, домов,
                училищ,
школ, больниц,
         магазинов, зданий –
этих самых
           людей вместилищ
и вместилищ
          людских страданий.

Пробежала девчонок
                стая,
громогласно ругаясь
                матом…
И лежал я,   
         в уме листая
книгу жизни, -
        я был им – братом.

Старшим братом -
          слегка нетрезвым,
замечтавшимся, глядя
                в небо, -
завалявшимся,
          бесполезным…
Эх, подняться туда бы
                мне бы!

Там надрывно ревут
                моторы,-
самолёты летят
             с заданья, -
и зверьё позабилось
                в норы –
от хранителей
                мирозданья…

Где-то снова сегодня –
                бойня,
где-то снова
            поля не пашут.
Ну, а где-то – родилась
                тройня, -
уж над ней – «портупеи»
                пляшут!

Расхотелось мне в небо
                что-то, -
там озоновый взорван
                пояс!
Охватила меня
             забота, -
огляделся я,
           беспокоясь.

А вокруг – смаковали
                пиво,
заедая его
         селёдкой, -
отражались глаза
               блудливо –
в охлаждённых бутылках
                с водкой.

Небезгрешна душа
                поэта,
а в тоске поэт,
             так – тем паче! –
Не писал бы
          и я про это,
 только, - трудно вот мне иначе…

Не хочу я
         в небес просторы, -
конь крылатый
           опять стреножен.
И в бока не вонзятся –
                шпоры…
Острый меч – не покинет
                ножен…

Полной горстью
             студёной прозы
окропил
      ваш уснувший пыл я? –
Крокодиловы
          льёте слёзы?
Нет, друзья, -
         я не пропил
                крылья…

Отряхнувшись, 
         браните автора:
может, - пьяный я,
         но не глух к словам.
Десять раз я
         просплюсь - до завтра…
Жаль вас трезвых мне -
           не проспаться вам!