Пусть

Похоронят пусть пески
Чувство это,
Что возникло невзначай
Серым летом.

И дожди размоют пусть
Все тропинки,
Что успели прорасти,
Как тростинки.

Ах, зачем судьба-юла,
Шутит снова,
Выжигая в сердце всё,
Сея холод...


Рецензии