Sic transit...

В крошечном дворе большого -бурга,
Повернувшись к Вечности спиной,
Поселился сиблинг Демиурга,
В просторечье, брат его родной.

Прихотью магического ветра
Близнеца в наш город занесло:
Синий истукан не выше метра
Крепко держит посох, как весло.

Каждый вечер с точностью отменной,
Следуя за кружкой ершача,
На его боках вскипает пеной
Бурая  соседская моча.

Только детвора с притворным страхом
Признаёт в кумире божество,
Называет бога Малым Птахом
И дерёт за бороду его.

Он заморской кровью не кичится,
Как таджик, почтительно молчит.
На его носу паук харчится.
И сорняк из посоха торчит.

Вдоль ушей ростки плюща повисли.
Грязный цоколь утонул в траве.
Интересно, а какие мысли
Бродят в этой синей голове?

Мемфис в золотых лучах заката?
Толпы богомольцев? Звон монет?
Или гнев божественного брата?
Или львиноликая Сахмет?

Может, чьи- то розовые губки
Снятся истукану по ночам,
И любовь пульсирует в обрубке
На потеху галкам и грачам?

Он о тайных мыслях не расскажет,
Вечные секреты сохранит.
День пройдёт, на город сумрак ляжет,
И... сосед пузырь опрожнит.

2019