Куплеты о поэте

Жил-был писатель один,
Был он от Бога поэт,
Запросто с прозой дружил
И напевал свой куплет.

Небо дарило ему
Дни вдохновенья и грёз.
Впрочем, ему одному
Было тоскливо до слез.

К братьям своим по перу
Часто тянуло душой.
Очень хотелось ему
Тёплых признаний порой.

И вот однажды поэт,
Робость свою поборов,
Вышел в писательский "свет"
С собственным миром стихов.

В каждую строчку свою
Вложил он пламень души.
Робость исчезла, вовсю
Страстно читал он в тиши.

Не было громких похвал,
Аплодисментов ему.
Доброе слово сказал
Кто-то лишь в третьем ряду.

Критики яд был силён:
Рифмы и ритмы - не те.
Бедный поэт оглушён:
Смысла в стихах его нет!

Образность тоже слаба,
Выводы трудно узреть,
Прямо, как в басне, на бал
Зря притащился медведь!

Вышел на воздух поэт,
Сердце забилось в тисках,
Мысль промелькнула:сюжет
Здорово ляжет в стихах.

Вдруг будто чье-то крыло
Тихо на плечи легло,
А у него за спиной
Зависть вздохнула с тоской.


26.07.2018г.