Р. Фрост Поздняя прогулка

Когда я по сжатому полю иду
И роса жнивье пригибает,
Будто ровный ряд соломенных крыш
Половину тропы укрывает.

А когда прихожу в опустевший наш сад,
Птичий шорох прощальный
Над ворохом высохшей сорной травы
Любого звука печальней.

Вот с голого дерева возле забора
Последний коричневый лист,
Словно мыслью моей потревоженный,
Шурша, срывается вниз.

Далеко я ушел, пора возвращаться.
Сорву на обратном пути
Поздней астры светло-лиловый цветок,
Чтобы тебе принести.



A Late Walk

When I go up through the mowing field,
The headless aftermath,
Smooth-laid like thatch with the heavy dew,
Half closes the garden path.

And when I come to the garden ground,
The whir of sober birds
Up from the tangle of withered weeds
Is sadder than any words.

A tree beside the wall stands bare,
But a leaf that lingered brown,
Disturbed, I doubt not, by my thought,
Comes softly rattling down.

I end not far from my going forth
By picking the faded blue
Of the last remaining aster flower
To carry again to you.