Почтовый роман

Написано под впечатлением от прочтения
свежайших произведений моего любименького,
несравненного музика!



Письмо первое

Пишу письмо, слеза катИтся
По плохо выбритой щеке,
Пускай летит к тебе, как птица,
И без поленьев, налегке.

Когда любовные поленья
В душе твоей я разгребал,
Набрался там я вдохновенья,
Зажёгся творческий запал.

Я неразбавленной тоскою
Замазал прикус на губе –
Кто знает, гадостью какою
Ты губы красила себе?

Пусть будет больно нам обоим,
Но мне немножечко больней…
Сижу, любуюсь на обои
И стих пишу на склоне дней.

Разгул всех страхов усмиряя,
Я звёзды кинул нам в подъём –
 Так плоскостопие, родная, 
Я  излечил нам обоём!

Душевной вязи боль остыла –
Видать, и душу подлечил!
Писал ещё б,  зайдя бы с тыла,
Но…  Больше, вроде, нет причин.


Письмо второе

В большой мешок собрав тревоги,
Столбами меряя пути,
Я тщательно готовил ноги,
Чтоб до тебя быстрей дойти!

Ведь скоро август, там и осень,
Пора съезжать  уж с дач домой.
С тревожной ложностью на просинь
Смотрю – с завесой дымовой

Твой силуэт в глазах растаял,
Хоть осторожно их  открыл….
Летят на юг павлинов стаи,
Мелькая радужностью крыл.


Письмо третье

Нежданный стрём в душе цветочка –
Душевно с кем-то он похож…
Вот это да… Хоть в жизни точку
Немедля ставь.  А день погож!

А день идёт –  всё расцветает,
А что-то вовсе отцвело…
Мужчин влюблённых бродят стаи,
Стихи кричат на всё село.

Их кудри раздувает ветер –
Поэт летит, как одуван,
И любит женщин всех на свете,
Любовью по макушку пьян!

Не оттого ли силуэты
В глазах поэта всё плывут…
…и расплываются…
Об этом
Он пишет там и пишет тут.

Стихами  доверху наполнив
Любимых дам  тончайший слух,
Летит по стихирЮ любовник –
Ему любая по крылу!


Письмо четвёртое

Рассмотреть всё в прищуре пытался –
Видно, где-то «посеял» очки…
Я по дому бродил в ритме вальса
В повседневных заботах мужских.

Как писать без очков, подскажите –
И особенно – если стихи!
Да ещё пародист долгожитель
Так и рвёт мои строчки с руки!

Только скажешь –  «Зажжён уж потухший,
Тот очаг, что вчера догорел!»
Сразу пишет, что слог мой протухший,
Не хватает в нём лука и стрел,

Чтоб поставить писателя к стенке,
Расстрелять бы его поутру,
Чтоб от зависти все конкурентки
Захлебнулись соплёй на ветру.

Потому что поэт после смерти
Сразу с Пушкиным рядом встаёт,
Даже, если при жизни, поверьте,
Был безграмотный он идиёт.