Такие вот метаморфозы

В глубине Индостана, в бенгальских тропических джунглях,
В святилище древнем, где свод и колонны увили лианы,
Царил полумрак, запах тоже стоял, откровенно, не пряный.
Тут величество храма сгорело на безжалостных Времени Углях.

Вместо шёпота мелочных просьб и молитв за голодных и сирых, -
Птичий гомон и крики животных слышны, - здесь живут обезьяны.
Лоск внешний религий - ничто, коль боги у мира так не постоянны
В своих образАх. "Не сотвори, - говорила нам Книга, - кумира!"

Святыни, которым так трепетно все поклонялись,
Сейчас проросли не травой, а деревьев кореньями, -
Играет жестокое Время людскими для Веры творениями, -
Везде на земле среди мусора, хлама и пыли смиренно валялись.

О, Небо! Почему всё не вечно, раз такие погибли чертоги, -
Что в память и славу о недосягаемом Образе горнем, -
Стираются в прах, почву дав медитациям многим?
В часовне, что в сердце моём неизменна,
Воскурю я стихов фимиам вам,
Бессмертные Боги!