Крик души

На полках множатся писанья мудрецов,
Поэтов незабвенных сочиненья;
Здесь каждый лист – хранитель мудрости веков,
И каждый стих – дитя скорбей и вдохновенья.
И как аккорд на скрипке мастера дрожит,
Так мысль усопших предо мною оживает,
И книга каждая со мною говорит,
И речь их долго над моей душой витает.
Поймет ли их язык бездушная толпа?
О нет!.. Глупцов насмешка над искусством – суд жестокий.
Забвенье – вот святынь былых эпох судьба
В наш жалкий век – пору поэтов одиноких.
И хоть, как Иов, уж к страданьям я привык,
И не найти среди живущих пониманье,
Порой из сердца рвется ввысь орлиный крик –
Немолчный голос мук душевных и страданья.
Пусть я паду в борьбе, но с жизнью не смирюсь –
Со всею пошлостью и низостью людскою.
Не для того я мыслю, верю и молюсь,
Чтобы идти с людьми без дум одной тропою.
Не буду я влачить ничтожных душ судьбу.
В толпе затерянный я духом задыхаюсь.
Средь гор пристало неприступных жить орлу,
А жизнь без Бога и святынь я проклинаю.