Седые мы. Уже седые,
И годы наши молодые,
Остались, где-то там, вдали.
Тропинки, те что мы ходили,
Давно бурьяном поросли.
Лишь память тонкой нитью вьётся,
Ведет туда, где отзовётся
Далекой юности пора,
Где веселится детвора,
К друзьям сбегая со двора
Где были мамы... Наши мамы.
А мы юны, и так упрямы,
Не слушали мы их советы, -
Теперь жалеем мы об этом.
Но не вернуть, тех дней рассветы…
Письмо другу
© Copyright: Александр Цихач, 2019
Свидетельство о публикации №119072507963
Свидетельство о публикации №119072507963
Рецензии
